Am Dnjepr.
 

Noch ist er schmal,
doch schon in weitem Bogen
ist sein Weg geahnt.
Am hohen Ufer ruhn
der Kirchen helle Kuppeln
und spiegeln sich
in heit'rem Bild.
Die Trümmer vieler Städte
säumen ihn
und brandig steigt noch oft
des Krieges Mal
von seinen Flanken.
Darüber segeln Wolken,
weiß und grau,
von Horizont zu Horizont
in breiter Ordnung hin.
                 

-

Am Brückenkopf sitzt
starr und stumm,
aus Bart und Höhlen
die Blicke weit ins Land verloren
ein Greis.
Dieweil ein Kind
die müden Füße
heiß und wund
von langer Flucht,
im feuchten Sande kühlt.

-

Am andern Ufer aber,
oben,
gegen Wind und Himmel,
ragt still und wach
der Gott der Zeit:
den Mantel um
die Hüften eng gegurtet,
den grauen Eisenhelm
tief in die Stirn gepreßt,
und das Gewehr
wie eine Fahne
an den Leib gezogen.
 
                          7. Febr. 1942

des Gedichts

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